déjame turba sombría. Heine


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LLUVIA.

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Ahora la lluvia despierta lo mejor de mí, No es que tú no lo hayas hecho Pero ahora quiero contar una historia diferente, No necesito que digas “lo siento” Con que me mires a los ojos está bien. Con el tiempo recordaras algo de mí Aunque sea solo un poquito,   Aunque sea solo lo malo que hice. Quizás escuché mal que me amabas, Quizás le di demasiando tiempo al tiempo. Nunca he sido una chica sabia, Ni pretendí serlo ante ti, Estabas esperando algo diferente Y yo no lo soy, no lo seré. Solo soy como esta lluvia, Me deprimo con cada canción que escucho, Con cada silencio que escribo, Al final no pretendí ser tu contraparte Solo esperaba la promesa de un tal vez. @Josephine_3
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EL AMOR MODERNO.

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“La mayor declaración de amor es la que no se hace; el hombre que siente mucho, habla poco”.    Platón. una afrenta  a este texto que circula por ahí en las redes sociales.  Si yo Siento y se lo tengo que contar a todo el mundo es resignación, lo único importante es que yo lo pueda sentir y listo. Si lo siento ¿para que se lo tengo que contar a los demás?, ¿para que se lo tengo que contar a la persona por la que siento tales cosas? A la persona que quiero ¿para qué le tengo que decir que la quiero? si las palabras alejan, las palabras matan, las palabras dividen, las palabras espantan, las palabras nos limitan. Sí yo lo sé que lo siento y lo puedo sentir ¿para que lo tengo que expresar? cuando materializas algo con palabras pierde valor porque las palabras son de la mente y la mente es limitada. si tú le dices a alguien que lo quieres estarías siendo necesitado y el amor es todo menos necesidad. Te quiero pero no te lo digo porque   eso...
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Borges y sábados

Epístola 9 Dejaré esta carta cura aquí por si algún día tus ojos se ven caminando de nuevo por mis   versos. Sé que hay un billón de páginas de internet pero esta es la mía y quizás algún día tus ojos se topen con este blog. Por eso seguiré escribiéndote para que no estemos tan lejos. Escribiré Borges y sábados pero hoy no es sábado hoy es viernes, viernes es primero que sábado. tú me concedías los viernes que están siempre antes que los sábados. Sábados era uno de tus poemas favoritos de Borges. aún recuerdo cuanto estaba en tu computadora y tenías de favorito este poema el cual entre a leer mientras tu pensabas en tu interior que no lo leyera, pero sabes que a mí también me encanta Borges. sábados  Afuera hay un ocaso, alhaja oscura engastada en el tiempo, y una honda ciudad ciega de hombres que no te vieron. La tarde calla o canta. Alguien descrucifica los anhelos clavados en el piano. Siempre, la multitud de tu hermosura. A despecho de tu d...
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